Актуальная литература, поэзия, проза, новости культуры,| Тайнинка.ру

Насморк
Автор: Вадим Фомичев   
Утро в HR-компании.
- Аль, кофе будешь?
- Неа, не хочу.
- Что-то выглядишь неважнецки. Не выспалась чтоли?
- Да нет. Просто плохо себя чувствую.
- У тебя сколько собеседований сегодня?
- Пять.
- А то смотри, возьми отгул.
- Нет, спасибо. Я уже на той неделе брала. Скажут, что она, совсем что ли дёрнулась?! Болеет каждый день. Потерплю уж.
- Ну как знаешь. Ладно, пошла я.
- Ага, давай.
Аля отодвинула стул, развернула монитор, чтоб не бликовал на свету. Осторожно, но цепко держась за подлокотники, медленно опустилась в сиденье.
- С-с-сука, - процедила сквозь зубы, морщась от стрельнувшей боли.
Двери кабинета распахнулись. С топотом и криками вбежали около сорока футбольных фанатов, с лицами, раскрашенными в темно-бордовый цвет и с флагами с изображениями перечеркнутой жопы. Выстроившись в несколько рядов и размахивая шарфами, стройно затянули:
- Ге-е-ема-а-аррро-о-ой!!!!

- Сереж, а Сереж!
- Да, моя киса.
- Сереж!
- Ау?!
- Ты где?
- Да тут я, на диване. Что орешь на всю квартиру?! Подойди да скажи, что тебе надо.
- Сереж, ты не мог бы сходить на рынок?
- За чем?
- Ну пожалуйста…
- Ну за чем?
- За виноградом.
- Да нафига он.
- Ну милый, сходи, а?!
- Ир, футбол скоро начнется.
- Блин, тебе что лень ради меня разок в день жопу от дивана оторвать?! Я всю квартиру уже вымыла, рубашки твои погладила, а ты лежишь только.
- Ну ладно, ладно, схожу…
- Только зеленого возьми.
- Возьму.
«Чертов виноград!» - подумал Сергей, осторожно слезая с дивана и ища ногой тапок. – «Как он мне сейчас напоминает мой…»
В это время за окном, скрипя лебедочными тросами поднялась строительная люлька. В ней, розовощекие и подтянутые, с развевающимися на ветру белыми шарфами, стояли молодцы из Хора Турецкого. Сам руководитель с достоинством поклонился, насколько позволяло место в люльке, развернулся к хору и взмахнул руками. Солисты грянули:
- Ге-е-ема-а-аррро-о-ой!!!!

У ворот клиники остановился черный Мерседес. Широкоплечий охранник, привычно озираясь по сторонам, открыл заднюю дверь, помогая пассажиру выйти. Пожилой мужчина с невероятно свежим лицом и длинными курчавыми волосами, держась неестественно прямо, взбежал вверх по лестнице.
- Здравствуйте, - обратился к девушкам на ресепшн, - я к Егору Николаевичу.
- Пятый кабинет, - лучезарно улыбаясь, ответила одна.
- Спасибо.
- Слушай, - спросила вторая, когда мужчина, цокая каблуками ботинок свернул за угол коридора, - что-то мне его лицо знакомо…
- Надо думать, - усмехнулась первая, нагибаясь под стол, чтобысплюнуть потерявшую вкус жевате6льную резинку. – Это ж Валерий Леонтьев.
 - А-а-а.
- Егор, здравствуй, - крикнул Валерий Леонтьев, отворяя дверь кабинета.
- О, привет, Валер, - улыбнулся сидящий за столом крупный и очень смуглый мужчина. – Ну что, решился?!
- Да, Егор, - ответил Леонтьев, снимая пальто. – Надо все-таки осветлять дырку. А то я такие костюмы выписал из Лондона на новое шоу.
- Ну дело твое, - вздохнул Егор вставая. – Давай сначала осмотрю тебя еше. Снимай штаны. Ложись вон туда.
Леонтьев забряцал пряжкой.
- Отличные джинсы! – одобрил Егор. – Тоже в Лондоне брал?
- Неа, - ответил Валерий Леонтьев, выпутывая ногу из штанин. – Это я в апреле в Милане купил. Недорого кстати, а сидят просто изумительно. Сюда ложиться?
- Да-да. Таа-ак, посмотрим, - доктор направил свет на загорелую леонтьевскую задницу, руками в белых латексных перчатках раздвинул ягодицы. – Так-так-так. Знаешь что, Валерий…
- Что?
- Анус-то мы отбелим. Но для начала надо тебе подлечить…
Свет погас, погружая комнату в абсолютную темноту. Через мгновение луч софита выхватил фигуру доктора, уже в черном фраке и скрипящих белых штиблетах с черными носами. Отбросив цилиндр и раскрутив в руке трость, Егор под звуки играющего коду оркестра на манер бродвейских певцов, пропел:
- Ге-е-ема-а-аррро-о-ой!!!!

В небольшой домашней студии со стенами, обклеенными для шумоизоляции коробками из-под яиц, скрытый за тарелками барабанщик тихонько отстукивал педалью ритм на «бочке». Басист подергивал струну.
- Ну че, где Димка-то? – нарушил молчание барабанщик.
- Хер знает, идет наверное, - ответил басист, прислушиваясь к звуку гитары.
- Ты звонил ему?
- Звонил полчаса назад, говорит выходит.
- Ну-ну.
Через пятнадцать минут пришел гитарист, на ходу расчехляя гитару.
- Что так долго-то? – спросил, приподнимаясь чтобы ответить на рукопожатие барабанщик.
- Да так, медицинские процедуры, нехотя ответил гитарист. – Ребят, я пока шел песню придумал. Слушайте!
Воткнул штекер в усилитель. Провел рукой по струнам. Взял аккорд.
- Пока сам текст еще не проработан, - сообщил гитарист. – Но припев такой…
И с грустью пропел:
Геморрой, геморрой, геморрой,
Я хожу с воспаленной дырой.
 

У Вас недостаточно прав для комментирования этого материала

 
Сайт разработан дизайн группой "VAKS"